debajo de mi cintura  hundir los dedos  cavar y en dos saltos  que el río nazca  resbalar por la piel  desintegrarme en tu boca (el lobo paladeando a la gacela)

Otra vez pizza, diosmío, ¿cuándo vamos a cambiar de menú? Facundo y su puta cátedra de amasado, como si no lo hubiésemos escuchado quinientas veces. “El secreto es el extracto de malta, ¿capishe?” ¡Qué pesado que sos! Te sale rica, chabón, pero tampoco es para tanto. ¡Ay, Gonzalo, si no te quisiera tanto...! Otra noche de viernes tirada con los primos, y esta otra densa que insiste con los cuentitos de pacientes pirados, ¿no tiene otro tema los psiquiatras? ¿Qué dirían si yo me pongo a hablar de redes neuronales? Soy una guacha, pero hace cuánto que no vamos a bailar, hoy teníamos la excusa perfecta. Pobre Ro, la dejé plantada otra vez, tan ilusionada con el debut de su DJ. Má qué pobre Ro, pobre yo que sigo dándole a la pizza, mientras la loca se divierte con el novio nuevo. Después me viene con escenitas de celos. Hace cuánto que no puedo hablar con ella como antes. Ahora le llego a decir que me quedé con ganas de ir, y se arma, ni hablar si se entera que fue Gonzalo el que no quiso saber nada... Y no puedo fallarle en esto también, pobre, no se merece nada de lo que le hago, me quiere tanto y yo no sé valorarlo. De acá para allá, con la residencia, los cursos, las habilitaciones, sacrificándose, yo me voy temprano, él vuelve a cualquier hora, a la noche estamos fusilados, ni un rato para charlar tenemos. Dale, pibe, traé la pizza de una vez, acabala con los preparativos, ¿no ves que tenemos hambre? ¿Hasta cuándo va a ser así? Tengo que venir a lo de los primos para poder estar un rato con él, no lo veo nunca. Tendría que ser un poco más comprensiva, bancarlo más, los primos son sagrados, y está bien, es su familia. Ya veo que en Mendoza me va a volver loca con las visitas y los parientes. Menos mal que falta tanto, tengo que ponerme las pilas, aprender a arreglarmelas allá. Está buena, sí, más salsa que queso, pero al menos bien crocante, para chuparse los dedos. Tengo que crecer de una vez, no puedo seguir tan sarpada. Cuando se acaben las presiones, las corridas, los desencuentros, voy a encontrar la forma de tranquilizarme. Se lo debo a Gonzalo, no se merece una mina que no sabe controlarse. Si al menos le gustara salir, si no tuviera que aguantarme tantas ganas de bailar... cuántos quilombos menos que tendría. ¡La reputamadre, mirá cómo me manché! ¿No te digo que era demasiada salsa? * Menos mal que cambió la cara, parece que se le pasó, valió la pena ponerme firme. Debe ser la pizza de Facu, la mejor del país, indiscutible. ¿Viste, amor, que podemos pasarla bien sin necesidad de andar torturándose para bailar como sardinas alienadas en un boliche de cuarta? Pero la culpa es de Romina que no se banca que Cata quiera madurar, que tenga planes importantes y entonces la tira para la joda. La yegua la tienta y ésta duda. Mirá el vinito que te hubieras perdido si le hacíamos caso, porque no te habrás creído que yo iba a ir a escuchar esa música de mierda. Ni loco, espero que haya quedado bien claro, tiene que pasar algo muy grave para que yo falte si Facundo hace pizza. Menos mal que nos queda poco tiempo en Buenos Aires, unos meses que pasan volando y se acabó el problema de la pendeja insoportable. No veo la hora de pegar la vuelta. Porque si yo tuviera un poco más de tiempo para dedicarle, hace rato que esto no pasaría. Pero claro, tantas cosas por hacer, las fechas encima, controlando que nada se salga de sus carriles, que ningún imprevisto dilate los plazos. ¿Compró las aceitunas que le dije o son las mismas piedras del otro día? ¿Tengo que ocuparme de esto también? Y Cata que me banca tanto, pobre. Pero en Mendoza va a ser diferente, prometido. Vamos a instituir un día que sea nuestro, para estar solos y hacer lo que queramos. Le voy a decir a Facu que me enseñe a hacer pizza, si él aprendió no veo por qué yo no... Hasta le voy a dar el gusto de ir a bailar alguna vez. Allá vamos a vivir tranquilos, sin presiones ni corridas. Va a ser mi mujer y va a dejar ese laburo de mierda donde la exprimen y no la respetan... ¿qué gana? Lo mío es diferente, estoy haciendo una residencia con salario simbólico, pero acá lo importante no es el dinero, es la chapa, el prestigio, la experiencia. Aprender. ¿Qué corno podés aprender de la manga de mediocres que nos gobiernan? Hay que ser muy mediocre, un corrupto para gastarse cientos de miles de dólares en un sistema informático, como si no estuviera todo inventado ya. A cuánta gente que no tiene salud ni educación se podría ayudar con toda esa plata. Pero bueno, mejor me callo, no quiero darme manija y empezar de nuevo. Total, en un año a más tardar se acabaron las discusiones. Ahora hay que aguantar. Y comer pizza también, que está buenísima. Me acuerdo el masacote que hizo la primera vez, para el cumple de Alicia, se olvidó de ponerle levadura y le salió bien a la piedra, auténtica roca. Por suerte la mami empezó a ocuparse de las primeras cosas de la boda, la fecha sobre todo, así podemos confirmarle al tío Juan que va a venir especialmente del Vaticano para dar la misa de esponsales. Pero eso no te lo voy a contar todavía, mi amor, es una sorpresa. Una de las muchas que vas a tener. ¡Qué linda que sos, nena! Dale, mojate la remera, un poco más, bien pegadita te queda bárbara. Vas a ver que todo va a salir perfecto sin que vos tengas que hacerte cargo de nada. Allá va a ser todo bien diferente, no vamos a discutir nunca más y vamos a tener todo el tiempo del mundo para nosotros. Yo sé que vos también me necesitás ahora, que yo tendría que dedicarme un poquito más a vos, pero tengo la cabeza tan llena de cosas... justo ahora que tanto la necesito despejada, me aparecen estos temas que no puedo manejar, ¿será posible? Pero tengo que hacer algo, sí o sí, es urgente que me saque todo este bolonqui de la cabeza. (* Capítulo pizzero de Doble o Nada, intento de novela perdida por ahí)

Algunas son como la fruta fresca, se renuevan a diario, a veces con la placidez de una manzana, otras con la pasión de una cereza, siempre las mismas, siempre distintas, y aunque se vuelvan pasas perduran inmutables y radiantes de sabores nuevos. Algunas son semillas, acordes escondidos en canciones, pedacitos de espejo que guardamos en los mejores rincones hasta que vuelva la lluvia. Otras son como gatos que se animan a las cornisas y se divierten enredándose en nuestras piernas, duermen la siesta en nuestra falda y provocan una caricia. Hay unas pocas que se pudren y no tiene ningún sentido conservarlas.

Esto ya lo dije en otra oportunidad y en otro lugar, pero como todos sabemos que el público se renueva, acá vamos de nuevo: Una única vez, hace bastante tiempo ya, perdí un texto.  No lo había escrito yo pero era un texto mío. Mío as in adentro mío (ay, Yael, se dice adentro de mí, haceme el favor). El texto se perdió en alguna de las tragedias informáticas que siempre se suceden. Cuando se rompió el disco rígido, por ejemplo. Seguro que fue ahí. Se fue con el Outlook, con la cuenta de Arnet, con el Windows XP o se quedó atascado en el módem. No lo sé, no estoy muy segura, si estuviera segura no estaría perdido. La cosa es que nunca entró en el CD de las cosas que no hay que perder, otra víctima más de la poca disciplina para hacer backups que teníamos casi todos antes de la nube, el drive o el dropbox. Sí, claro que lo busqué por todos lados, pero no está. No está el archivo, no está el mail en el que vino, no quedan rastros. Y sin embargo, adentro de mí, as in myself, queda el recuerdo intacto. El texto se perdió pero sus letras, sus palabras, sus imágenes, anidan en uno de esos huecos azules en los que guardamos las nueces, los nudos, las cerezas. Lo visito muchas veces, como esos sueños de noches largas y espesas. No puedo recitarlo de memoria (tampoco la pavada) pero retengo, justo detrás de los párpados, sus pasajes más hermosos. De vez en cuando los recorro como un álbum de nostalgia, siempre con sonrisas. Cada vez, le sigo sacando jugo a sus palabras. Siempre. Jugo de pomelito bien frío. (Epílogo del día después: Lo más interesante de la cosa es que una primera versión de este texto, o de este re-texto, para ser más precisos, también se perdió ayer entre configuraciones, botones grises y permisos. Elijo creer que esta versión de hoy es mejor, pero no estoy segura. Nada segura. Quién te dice que dentro de un tiempo no esté también recorriendo con nostalgias estas palabras perdidas)

No quisiera creer en las coincidencias, pero no tengo más remedio que rendirme a tus orillas. Un puñado de palabras al azar que se encadenaron, una detrás de otra, como las luces de una guirnalda, como una línea de puntos que inauguran el boceto de un nosotros. Es de noche acá, una noche como todas, negraoscura, quieta y silenciosa, todos durmiendo. No me atrevo ni a servirme un trago, no sea cosa que se rompa el hechizo. Tu noche, en cambio, vos me decís, es una noche de colores. No conozco los colores de la noche, te confieso, las mías siempre fueron negras aunque ahora que no duermo tienen ganas de volverse blancas. De qué color es tu noche, le pregunto a tu sonrisa. Naranja, me decís y te confieso que me estoy riendo. ¿Naranja? ¿La noche? Claro, naranja. Naranja como las nubes de tormenta que devuelven el resplandor de la ciudad que no duerme, naranja como los espirales de luz que te marcan el camino en una calle a medianoche, naranja como el reflejo de un atardecer que se inmola en el río. Ámbar, como el otoño. Recién entonces todo ese color se hace certeza, y todas tus noches desfilan frente a mis ojos, tan rotundas y evidentes que se hacen música. Busco los auriculares en el embrollo que me rodea y ahí nomás está el señor Ferry acompañándome, acompañándonos. Te canto despacio “the sky is burning, a sea of flame, though your world is changing, I will be the same”. Tu risa en llamas me sacude y no termino de entender hasta que escucho, finito y tan cerca, de tu lado de la noche la misma voz que suena de este lado mío, “to need a woman, you've got to know, how the strong get weak and the rich get poor”. De ambos lados suena lo mismo, por supuesto. Ni me pregunto por qué, porque la respuesta es obvia. Otra luz en la guirnalda, una promesa nueva. Así nos conocimos, uno de cada lado de un espejo de palabras. Vos dibujás las postales y yo apenas alcanzo a perseguirlas. Corro detrás de tus trazos tratando de no perder el aire. Me llevás flotando como un manojo de globos. Volamos juntos y la noche se tiñe de lavanda. Como tus rodillas, como mis manos. Lavanda como las flores de tu ventana. Púrpura como el otoño. Vuelve tu voz y es el viento que se arremolina en el patio. Mi sorpresa es un ancla cada vez más suelta. Vuelvo a silbarte cualquier pregunta, no quiero nada más que dejarte hablar, porque ahora que conozco tu risa no encuentro mejor música que escucharte. Entonces, rompo el silencio. No sabés cómo necesito un vino, cuánto. Sí que lo sé, y por eso tengo. No puede ser. Claro que puede. Necesito no hacer ningún ruido y buscar una copa. Vale. La tengo, cerrá los ojos. Dale. Sostené el aliento, ahora. Escuchá tu sed golpeando contra el vidrio, son tres instantes, un acorde demorado. Retené en los labios la espuma tenue del deseo, el aroma de los recuerdos. Saborealo. Ahí lo tenés, ¿te parece?, es todo tuyo. Me pregunto si este vino, a través de este espejo, se parece a besarte. Claro. No quisiera terminar la noche pero tengo que irme. Vos también tenés que ocuparte de cosas mundanas. Dónde te encuentro le pregunto a tus ojos, siempre acá me responden cantando: tell her I'll be waiting, in the usual place, with the tired and weary, and there's no escape.

(Por estos días en los que tanta gente decide tomarse el buque, buscando otras cosas me topé con esta viejísima historia de amor que no recordaba. Veo que envejeció hermosamente así que la posteo). Dedicado a Mariela, que también la conoce. Conozco una mujer que todos los jueves quiere dejar al marido para irse a vivir a Washington. Muy decidida, consulta el parte meteorológico de Estados Unidos, los informes de Interpol para prevenirse de los atentados, los horarios de vuelo, el precio del pasaje con escala en Acapulco, para saludar a la cría de caimanes y la cotización del dólar blue en el arbolito de la esquina. Después, prepara el curriculum vitae, escribe los mails de despedida, pone el despertador bien temprano para hacer las valijas y se va a dormir pensando en inglés, para chequear el estado del idioma. "El amor es una zapatilla vieja" (en realidad, "Love is an old sneaker", porque ya está pensando en inglés), es lo último que traduce antes de empezar a soñar en technicolor. Todos los viernes, la mujer se levanta y lo primero que hace es mirarse al espejo: hay que retocar el colorado porque las raíces grises ya son indisimulables. Y más: lo peor no es eso, sino que cada vez son menos grises y más blancas. Las raíces. Y que nadie va a querer darle trabajo a una ancianita canosa en Washington. Pero todo esto no sería nada si no fuera porque el único capaz de agarrar la pinceleta, el barro con olor a caca y poner manos a la obra en su cabeza sin cobrar un solo peso, es su marido, ese que todavía ronca en la cama y que ni se enteró de que las valijas bajaron desde arriba del ropero y allí volverán antes de que se despierte. La mujer, entonces, se pone la bata más vieja, prepara una bandeja de desayuno para llevarle a la cama y ensaya un buendíííííííamor bien empalagoso. Mientras el tipo se zampa el café con leche, ella se moja los pelos y aprovecha para emprolijarse el castor, por si el coiffeur, que no cobra ni un peso pero siempre se las ingenia para cobrar, quiere cobrarle en especies. Un ratito después, con los hombros envueltos en toalla se sienta al lado de la ventana, justo donde pega el solcito y se tapa la nariz mientras su marido agrega agüita caliente a la henna y sentencia: "bull shit". Conozco una mujer que todos los viernes canta "aaaaaaaaal partiiiiiiiir, un bbbbbeso yun adióoooos..." mientras el marido le embadurna la cabeza con mierda de toro egipcio para que le quede de un radiante color zanahoria.

SUcede pocas veces: te trajeron las abejas en una fábula suelta de letras apuradas juego suficiente para descubrirnos como arañas que explican su tejido cada tEXto anticipa las señales extensa identidad para el elogio escondido en nuestros ojos hubo un episodio CEro polillas que jugaban a acercarse alumbrando las fronteras conviene repetirlo varias veces el paisaje se llovía de naranja fuego lengua cuero agua tus hormigas mi silencio nuestra espalda músicavioLENtaceremonia especial de mariposas de la casa delicias de la tinta y la respuesta (otra vez y de vuelta y de vuelta) la evidencia de las letras en el vientre el CIAnuro de la calma

una botella de cachaza casi vacía, una playlist de Gal Costa y detrás tu cara de nunca y tu sonrisa de siempre derrumbándose, me fui, me dijiste antes de que el abrazo hiciera murmullos con el resto de tus palabras sin sentido, me fui al carajo, repetías, vos sos la única que me entiende, el vidrio frío me inquietaba la espalda, el susurro de tu aliento en el cuello, la dejé hablando sola, te reías, sin soltarme apuraste otro trago, mi boca contra tu pecho al galope, vos sos la única que me entiende de verdad, nena, me dejé llevar por tu huracán hasta las copas, las luces y la música, aparta de mi ese cáliz, lleno de alcohol desafinabas y recién entonces encontraste mis ojos, un mundo de esperas y terrazas, el hilo azul que los ataba a los tuyos se hizo beso, vos sos la única, y se acabaron las palabras

Por la puerta de la cocina a la galería, al césped y, a través de la tranquera directo al médano. Desde que vive a orillas del mar, Lila baja a la playa todas las mañanas a ver el amanecer. A veces en bikini, a veces abrigada, siempre descalza. Solo la detienen las sudestadas más aguerridas y los dos o tres viajes a Buenos Aires que se resigna a hacer en el año. Fiestas, cumpleaños y, por ahora y por suerte, poco más. Mientras Facu todavía duerme, ella se cruza un bolso de tela en bandolera y sale a su rutina de gimnasia, limpieza mental, laboratorio de ideas nuevas y recolección de materiales para trabajar. Van a ser ya seis años del día que decidió cambiar toda su vida. El Día de la Independencia. Tenía familia, una linda casa, dos autos, un buen trabajo, muchísimos amigos, una vida social super intensa y un grado de alienación tan grande que cada vez le costaba más levantarse de la cama. Hasta que un día dijo basta y empezó a soltar. Se separó, renunció al puesto de sous chef en el mejor restaurant de zona norte, se despidió de todos y se fue a vivir a la costa, con dos valijas, el auto más viejo y Facundo, con cuatro años recién cumplidos. Con sus ahorros y la ayuda de su hermano acomodó una hermosa casita en el médano donde abrió una Casa de Té con venta de artesanías. Un cuarto para ella, otro para el nene, una gran cocina que es el corazón de su nueva vida y un taller donde ella misma hace las cosas que vende. Al principio fue como salir de una guerra nuclear, pero de a poco las cosas se fueron acomodando y ahora todo funciona perfectamente. La marea está tan baja que el bolso de materiales se va a llenar enseguida. Mejor, porque hay muchísimo sol pero hace más frío que nunca, y Lila no quiere que su hijo se despierte y salga a buscarla en pijama. Facu nunca tiene frío pero se pasa todo el invierno con los mocos colgando. No hay manera de que se abrigue, mucho menos de que no vuelva empapado de la playa. Por suerte le gusta mucho dormir, va a la escuela de tarde y ella puede salir sola y bien temprano. Lila camina por la orilla juntando piedras, ramas, caracoles, cosas que la marea dejó olvidadas sobre la arena. Hoy necesita muchas porque además de lo habitual tiene que hacer dos regalos. La semana que viene viajan a Buenos Aires para que Facu pase la primera semana de vacaciones de invierno con su papá y de paso festejar los cumpleaños de los abuelos, sus propios padres, que cumplen los dos en julio, cada uno por su lado. Hace tanto que se separaron que Lila ya no puede imaginarse cómo hicieron para pasar juntos veinticinco años de sus vidas. Cuando vuelve, el sol ya está bastante alto sobre el horizonte. Facu todavía va a dormir un par de horas, así que se prepara un té de cedrón y cáscaras de naranja amarga y se va con el bolso al taller. La tanda de bichitos que pintó ayer ya está lista para llevar adelante. Gusanitos arcoiris, vaquitas de San Antonio, escarabajos. Revisa el celular, tiene un solo mensaje. Buen día, Amor. Reponde con una foto del taller y vacía el bolso. Revisa las piedras, las agrupa, deja que le cuenten lo que guardan dentro. Un pájaro celeste, un gato de ojos grandes, un batallón de ranas. Estas de acá van a ser un ramillete de flores. A mamá le gustan las lechuzas. Puedo armar una familia con estas cuatro y la rama más larga. Voy a usar el marco blanco que tengo atrás. A papá le gustan los cactus, puedo pintarlos en estas piedras más grandes y con estas redonditas armo las flores y las tunas. Voy a traer una de las macetas que hice la semana pasada. Mamá y papá tan distintos reunidos de alguna manera en una misma idea de regalo. Prepara los pinceles, cambia el agua del frasco y ya está lista para empezar a pintar las piedras.

llega solo cuando quiere te visten la piel sus hormigas te mira fijo silba se moja los labios juega te sopla al oído salta aprieta en las manos (se rompe si lo apurás demasiado no lo toques) hacelo nacer con los ojos cerrados dejalo crecer como lluvia en tu pecho hacelo temblar despacito en el vientre dejalo bajar demorado en tus piernas no vayas a llorar cuando te deje vuelve siempre

Hace nueve años escribí este texto como si fuera un llanto largo y desconsolado. Es increíble todo lo que nos pasó en estos nueve años pero todavía en más increíble que estemos otra vez en casi el mismo punto del círculo vicioso que es este país, en el mismo radio de una espiral dantesca que nos lleva siempre a un nuevo fondo. Hace nueve años tenía fácil la esperanza, ahora me cuesta un poco más. Hace nueve años escribí LLUVIA Ayer cayeron más de 300 mm de lluvia sobre la ciudad de La Plata, capital de la provincia de Buenos Aires, el mayor distrito del país. Media ciudad quedó inundada completamente, más de un metro y medio en algunas zonas. El agua entró en las casas y destruyó todo. El nivel subió varias horas y, cuando empezó a bajar, lo hizo con una lentitud desesperante. El viento del sudeste colaboró a bloquear más los desagües. Como si faltara algo, al anochecer empezó a arder una planta de coque que está en la zona de la destilería de YPF y se levantó una nube tóxica descomunal. Mientras pasaba todo esto, la tv pública pasó del acto en Puerto Madryn a un corto sobre los combatientes de Malvinas. En el medio, los de 678 le echaban la culpa a Clarín por las inundaciones de la ciudad de Buenos Aires. Sí, no es joda, el sobreimpreso hablaba de Clarín y su encubrimiento a Macri, yo lo vi, no me lo contaron. Y en la redacción de Página /12 diseñaban una tapa histórica (Venecia sin ti) que le pasa el trapo a la totalmente blanca. Hoy a la mañana la inundación en La Plata todavía no había bajado. No hay luz, ni agua potable, ni funcionan los teléfonos. Hay casas que todavía tienen 50 cm de agua o más. Hay autos apilados por la correntada como en las películas apocalípticas, cadáveres flotando en las calles. Hay gente que todavía está esperando ayuda. Hay personas en la calle absolutamente consternadas, impotentes. Al mediodía de hoy se cuentan 50 víctimas, la mayoría gente grande que murió encerrada en su casa. Mientras tanto, la tv pública se ocupa de un cacerolazo contra Macri en Cabildo y Crisólogo Larralde. O por ahí. Cuando empezó la lluvia fuerte, Juan Pablo empezó a levantar las cosas, todas las cosas levantables de su casa a medida que entraba el agua. Cuando le llegaba a los tobillos, se fue a lo del vecino, en el centro de la manzana, y allí espero hasta que también en lo del vecino empezó a subir el agua. Cuando pudo volver a su casa, la heladera flotaba horizontal en un lago de agua negra. De color negro. Claudio, Alicia y Nicolás se refugiaron en el altillo porque en la casa tienen más de medio metro de agua. Se comunican a través de celulares que se están quedando sin batería. Cintia, su marido y su hijo pasaron la noche en el techo de su casa, chupando frío y pidiendo ayuda desesperadamente para los vecinos ancianos que no pudieron subir. Ocho horas después seguían en el techo y seguían pidiendo ayuda. También se están quedando sin batería. Hernán y su familia estuvieron horas en el auto tratando de llegar a su casa a través de una ciudad que por zonas es un río y está llena de autos varados y flotando sin rumbo. Marcos se pasó más de una hora batallando sin respiro con el escurridor para que el agua no pasara de la cocina al living. Vive en La Cumbre, que se llama así porque es la zona más alta de la ciudad. Coco vive solo. Lo último que se sabe de él es un mensaje que dice que perdió la casa y el auto. Miria y Alberto tienen más de 70 y viven en un tercer piso. Están sin luz y, si se le animaran a la escalera, bajarían hasta el auto, que está en la cochera donde hay 30 cm de agua, para salir, si es que arranca, a una ciudad intransitable. Sus vecinos del segundo piso salieron anoche de la casa de su hijo y no pudieron llegar: tuvieron que pasar la noche en el auto. Ida estaba en la casa de Graciela cuando se largó a llover con todo. Sus hijas le avisaron que no volviera porque la casa estaba inundada y el barrio intransitable. Se quedó a dormir ahí, sin luz, sin agua, sin teléfono, pero seca porque es un primer piso. A la mañana se fue, pero no sabemos cómo está porque no hay forma de comunicarse. Analía se atrevió hasta el trabajo. En la oficina encontró medio metro de agua y todo arruinado. Pongo los nombres porque todas son personas, gente. No son ni K ni pro ni opo ni Corpo ni campo ni votantes de nadie, son todo eso y son gente que está viendo cómo el agua les da vuelta la vida en un instante. Algunos de ellos, incluso, cuando los inundados y los muertos eran sólo de la ciudad de Buenos Aires, se reían de “lo que estarán pensando los votantes de Macri en este momento”. Macri será todo lo que quieran que sea y mucho más, pero sacó la cara, y habrá dicho boludeces o no, pero al menos dijo algo, y salió con el equipo a hablarle a la gente. Y contestó preguntas. O sea, escuchó y contestó preguntas, ¿se entiende? Scioli también salió, un poco más tarde eso sí, pero salió. El gobierno nacional, en cambio, volvió a guardarse. Como hizo con lo de Once, y con lo de Cromagnon, como NO hizo Dilma con el incendio en Río NI TAMPOCO hizo el presidente de Chile con los mineros. Porque acá sólo se interrumpe todo, se impone el luto y se sale volando cuando se muere el presidente de Venezuela. Los que sí salieron son la bandada de militontos, con todo el guión y el diccionario bien estudiado y aprendido y estuvieron por todos lados repartiendo culpas en la OPO y los HEGEMÓNICOS y deslindando responsabilidades. Mientras tanto Juan Pablo, Ida, Alicia, Marcos, Graciela, Cintia y los cientos de miles de platenses afectados están viendo cómo y cuándo van a poder volver a algo parecido a la normalidad. Esperando desesperadamente noticias de los allegados. Pensando cómo van a hacer para recuperar lo perdido. Porque, como para muchos de nosotros, ésta es otra inundación, ni la primera ni la última. Porque lluvias e inundaciones va a haber siempre. Lo único que esperamos es que no haya más militontos. Nunca más.